Bin ich schon wie die Alten, die plötzlich von Dingen erzählen, welche sie ein ganzes oder halbes Leben mit sich herumtrugen, von denen sie aber all die Zeit schwiegen – weil sie nun langsam merken, dass die Gelegenheiten dazu stetig abnehmen? Das frage ich mich, frage ich mich manchmal. Bin ich wirklich schon wie die Alten, die gerade noch rechtzeitig anfangen, die gefesselte Zunge zu lösen? Was ist denn mit mir? Ich habe keine weltbewegenden Geschichten zu erzählen, ich stand damals zum Ende des Weltkriegs nicht plötzlich vor einem sowjetischen Panzer in der Straße und hatte Angst, ich sah meinen Wohnort nach dem sinnlosen Bombardement draußen nicht entsetzt auf dem Feld stehend brennen, ich war kein Republikflüchtling, der durch ein Notaufnahmelager gehen musste und herablassend behandelt wurde, obwohl er in der “Zone” gerade amtlich bescheinigt die Höhen seines Fachgebiets erklommen hatte.
Was bewegte die Alten, mir von diesen sie vermutlich stark prägenden Erlebnissen in ihrer Biographie noch so spät zu erzählen? Ich kann mir viele Erklärungen denken, wähle die folgende: Das Erzählen der behüteten Wahrheit ist eine Befreiung, die viele noch bewusst erleben möchten; es ist eventuell auch ein Beweis persönlicher Nähe:
Ich vertraue Dir, höre also zu, wie ich Dir sage, was damals geschehen ist. Frage nicht, warum ich das gerade jetzt mache, höre einfach nur zu. Es tut mir gut, von diesen Dingen zu reden. Ich muss nicht mehr Stärke spielen, kann zulassen, dass das, was gewesen ist, woran ich mich erinnere, tatsächlich stattgefunden hat, wirklich war:
Eine Erschütterung, ein Abschnitt, ein Teil meines Lebens.