Dort

Wald.
Buchen, Wald der Schmerzen.
Der Gestorbnen. Zaunverhau.
Ich vergesse nicht Wort noch Ort.
Nie.

Vorjähriges Laub auf dem Weg
Nun ich gehe fürbass, in die Zweige lauschend.
Kleine Gewässer, die Farben der Eisvögel.
Bucheckern unter den Füßen.
Schwarze Eberspuren.

Hier das kalte Weiß der Quelle.
Wasser rinnt mir durch die Finger, versickert.
O Blut der Erde. Ein Zweig
Streift mein Gesicht. Brombeergebüsch
Widerständig, reißend. Treib
Mich aus, Zorneswald.