Ich schreibe wieder an einem Buch. Es sollte nur ein sehr kleines werden, vielleicht mit 32, 48 oder 60 Seiten, aber etwas treibt mich an, das sagt: Es reicht noch nicht. Immer neue Texte fallen mir ein, die in dieses Buch aufgenommen werden wollen, dabei weiss ich doch, dass ein Text mehr oder weniger kaum einen Unterschied machen wird, dass wirklich vieles wenn nicht gar alles egal ist: ob ich hohe oder niedrige Töne anschlage, sehr banal oder einigermaßen fantasievoll schreibe, ob ich in dem Buch lustig die Schriftgrößen wechsele, inhaltliche und Rechtschreibfehler mache – es kommt eigentlich alles auf das Gleiche hinaus und trotzdem habe ich Freude an dieser Sisyphusarbeit. Die übergreifende Idee, die Anordnung und stetige Überarbeitung der Texte sorgen dafür, dass die Texte im Buch mehr sind, als sie zuvor waren – und trotzdem nie gut genug, aber das hält einen Sisyphus nicht davon ab, zu tun, was er halt so tut.