EIN WORT VON DER TRÄNE,
der kaltgemalten stummen,
darum sich das Herbstblatt wand:
Schutz der bösen Ungeheuer.

Zerschlagen im Zerfall des C`s
darin die Zeit geht wie
man ihr Gehen lehrte.

Umrundet im Stamm der Kreise:
sehnsüchtiges Überwachsenwerdenwollen
wo sie dicken Eiters immer weiter blühn.

Tropfend, tränenschmerzend un-
ruhig am Skelett der Zeit -
(zeitig ist´s).
Das Blatt spring aus dem Spiegel.
Der Leuchter ohne Traum und Schlaf ver-
gisst die Münder;
glaubt keiner Lügensprache mehr:

Am Fenster stehen Schatten: sie umschlingen die Welt
wie notlos und un-
kenntlich:
Kein Name, nur jener:
Niemand.