Von Wendel Schäfer

Früh war´s, zu früh vielleicht, das Gras noch grau, die Buschwindröschen blaß, geduckt und verbogen in immer noch zu scharfer Luft, mein Weg wie jedes Jahr über Aufgetautes hin zu den schiefen Zäunen voller Rost und Faul, und da die Pferde eng und müd und stumm, die dicken Hintern in den Wind, Monumente, Zeugen jahrtausend langer Schinderei, die schweren Köpfe mit zu wenig Licht in den Augen zur Erde runter, und mir war´s, als käme zurück der Winter.