Was sie wohl gerade macht? Dort, in der großen Stadt? Vielleicht wäscht sie sich die Möse mit einem blauen Frotteelappen. Oder sie schreibt ein Gedicht; liest Rilke oder Benn; bestellt sich Pizza; trinkt Rotwein; schläft schon; bereitet sich vor.

Was ich mache, ist schnell erzählt; wäre schnell erzählt, wollte ich es erzählen; es wäre so schnell erzählt, dass ich es gar nicht erzähle; denn bevor ich es erzählt hätte, wäre es schon wieder vorbei.

Vorgenommen habe ich mir für heute Abend: Ich werde nur an sie denken, mir vorstellen, was sie gerade macht; aber genaugenommen brauchte ich mir das gar nicht vorzunehmen, denn ich muss es sowieso: denken an das, was sie gerade macht, bzw. machen könnte.

Ob sie wohl an mich denkt in dem Maße, wie ich an sie denke?

Nein, ich werde sie nicht anpiepen; das würde es nur zerstören; das ist mir zu profan; das macht ja jedes; das ist so schrecklich digital; das führt mich auch nicht zu ihrem Fleisch; das würde sie nur ablenken von dem, was sie tun muss, und das möchte ich nicht.

Sie wird sich schon melden.