Im Nichts

Nacht. Regen auf meinem Gesicht, meine Haare sind nass. Ich spüre den Puls, den Rhythmus, pong, pong. Er ist schneller geworden, anders und es riecht auch anders als vor 48 Stunden. Zu dieser Zeit war ich noch Familienvater. Habe die Stadt nur aus dem Autofenster gesehen und vom Balkon. Jetzt stehe ich mitten in ihr im Pissregen und bin allein. Ich lehne an einer Wand, ein Bier in der Hand und schaue auf die Strasse; Lichter blenden. Alles kommt mir anders vor. Weiß nicht ob ich heulen oder mich freuen soll. Fühle mich frei, irgendwie, obwohl ich doch eigentlich im Wohnzimmer auf der Couch sitzen müsste, wartend, dass die Zeit vergeht, hoffend auf einen Blick von ihr, der nicht kommt. Und obwohl gleich drei Mädels um die Ecke kommen, Anfang Zwanzig, knackig, vermutlich willig, finde ich diese Vorstellung auch ziemlich elend. Ich nehme einen Schluck aus meiner Flasche. Nur nicht nachdenken und sich einfach treiben lassen.
‚Ca va’ lese ich auf einem Schriftzug über einem Restaurant. Ich lächle. „Nein, es geht nicht gut.“ Schnell das Bier noch leeren, um auf jeden Fall besoffen zu sein, nüchtern schaff ich das nicht. Zu Hause sitzt meine Frau mit einem anderen Mann und lässt sich von ihm gerade den Rücken streicheln. Sie denkt sich: „Zum Glück ist dieser Versager weg.“ Und schmiegt sich noch näher an ihn heran. Und im Zimmer nebenan schläft mein kleiner Sohn. Er weiß es nicht, spürt es vielleicht nur, dass er seinen Vater verloren hat. Die Welt ist ein einziger Kotzbrunnen. ‚Ca va?’ ;Non.’
„Da bist du ja,“ höre ich im schweizer Akzent. Es sind nur zwei Mädels; was soll’s. „Wo ist die dritte Freundin?“ frage ich. „Sie konnte nicht kommen,“ antwortet die Schweizerin. Ich mag sie sehr, die Schweizerin, die andere hat wirklich gute Titten. Nach kurzer Beratung beschließen wir in ein Pub zu gehen. Wie es das Schicksal will, sitz ich genau neben dem Mädel mit den Titten. Es redet nur die Schweizerin. Die Musik ist so laut, dass ich nichts verstehe; ich nicke. Die Andere ist still, sagt kein Wort, doch die ganze Zeit berührn mich ihre Knie, das macht mich an. Die Berührung wird immer heftiger, doch sie sagt nichts, kein einziges Wort. Die Schweizerin geht kurz weg, doch wir reden nichts, schaun uns an und unsere Beine berühren sich.
„Und jetzt?“ sagt sie. „Man muss nicht reden, oder?“ antworte ich. Sie nickt. „Wusstest Du, dass Indianer Liebeserklärungen ohne Worte machen?“ Mein Standardspruch von vor sechs Jahren. Auch meine Frau musste den mal hören. „Sie sehen sich einfach nur an, tief in die Augen.“ Ein interessierter Blick, sie lächelt und ich fühle mich ganz grauenvoll. Nur nicht jetzt anfangen zu denken. Schnell nehme ich noch einen Schluck und sie kommt noch ein Stück näher. So leicht hatte ich mir das nicht vorgestellt. Wir lächeln uns tief in die Augen. ‚Das ist das Leben,’ denke ich. So leicht kann es sein, wenn man nicht denkt. Ist das die Wahrheit? Sind ihre verliebten Augen das, wonach ich bei meiner Frau vergeblich suchte? Nein, hätte ich die Wahl, würde ich Zuhause auf der Couch sitzen, meine Zeit totschlagen und hoffen auf einen minimalen Blick, ein kurzes Lächeln, ein... irgendwas das hilft sich zu erinnern, dass es Liebe ist, war, ist.
„Woran denkst du?“ fragt sie.
„An nichts, ich denke nichts mehr.“ Ich lege meinen Arm um sie und willig folgt ihr Kopf zu meinem. Ein kurzes Zögern, dann ein Kuss. Es ist vollbracht. Ein Strich auf der Stecherliste mehr, doch ein Schritt im Leben zurück. Im Kinderzimmer schläft mein Sohn, auf der Couch lässt sich meine Frau verwöhnen und ich verliere mich und weine ganz tief im Herzen, doch lächele, um sie nicht zu verletzen. Im Zimmer schläft mein Kind, im Zimmer... und ich bin nicht da. Nicht da wenn er weint, wenn... nicht da.
Ich drehe mich weg und nehme einen kräftigen Schluck. Nie wieder denken, nie wieder und einfach nur tun, verdammtnochmal nur tun.
Die Schweizerin kommt zurück, ist verändert, hat wohl beobachtet diesen Kuss. Sagt, dass sie gehen will, wir nicken. Fragt ob wir mitgehen. Unschuldig blicken wir auf unser Bier. Sie versteht, lächelt verkrampft, wir schweigen. Ich erkläre ihr noch den Weg zur U-Bahn. Sie lächelt, doch ist verletzt. Nicht die Nette, die Titten haben das Rennen gemacht. So ist das Leben, so ist unser beschissenes Leben. Sie steht auf, ein kurzer Blick, dann geht sie. Ich schau ihr nach, weiß wie sie sich fühlt; nutzlos, verletzt, hässlich. Sie hatte geredet, sich bemüht, sie war nett, war ehrlich. Die andere saß nur da und... Es ist wie ein Stich ins Herz. Dabei hat das beschissene Schicksal bestimmt, dass die Tittenfrau neben mir sitzt. Ihre Knie haben meine berührt, das war der Grund; nur Schicksal; einfach nur Schicksal. Das wird die Schweizerin nicht verstehen, so wie ich nichts verstehe. Mit jeder Entscheidung verletzen wir und werden verletzt, doch es trifft die Unschuldigen und im Zimmer schläft mein Kind.
„Lass uns aufstehen,“ sage ich, „zu viele Menschen.“ Schnell leeren wir unser Bier und gehen hinaus von der verrauchten Wärme in die regennasse Kälte, die mich durchbohrt wie ein Dolch. Ein kurzer Spaziergang, eine dunkle Ecke, Punkt. „Wir gehen zu mir,“ sage ich bestimmt. Sie nickt nur. Keine Fragen, keine Migräne und auch nicht ihre Tage. So leicht, so schön, doch... ‚Nicht denken, nie wieder denken.’
Zwei Dinge stören mich am Sex. Erstens, der Weg dorthin. Diese blöde U-Bahn, dieses ewige Warten, das Zählen der Stationen. Man sitzt nebeneinander und schaut sich nicht an. Man spürt den kalten Tabak in seinem Mund und stellt fest, dass man nicht mehr besoffen genug ist. Doch jeder Gedanke an Alkohol bringt einen fast zum Kotzen. Gerade eben noch war man in einer dunklen Ecke und hat sich leidenschaftlich angetörnt. Und jetzt in diesem Neonlicht wirkt alles wie eine schlechte Farce. Die einzige Hoffnung ist das dunkle Licht, wenn man sich aufs Bett schmeißt und alles von vorne beginnt. Doch blöderweise hab ich kein Zuhause, dort hat ja gerade meine Frau Sex. Also muss die Bürocouch herhalten.
Die zweite Sache ist das Kondom. Da ist alles auf dem Höhepunkt und dann dieses: „Moment.“ Und dann findet man dieses dumme Ding nie. Man tappt im Dunkeln, schmeißt die Gläser um und spürt wie die Frau denkt: ‚jetzt mach halt endlich, Mann!’ Doch in diesem Moment findet man gar nichts mehr, nur noch seine Socke, die stinkt.
Schließlich findet man es und dann... dann irgendwann, wird aus Bewegung Stille, dunkler Raum. Der Blick zur Decke, schlaf nicht ein, nein. Schlafe nicht und träume nicht und denke nicht und… weine nicht. Und kurz bin ich… im Nichts.